Viento agitado sobre la cabeza. Forma espirales cuyo centro soy yo. Viento y olor del olivo exiliado. Frío galopando hasta la base del cuello desde la frente. Viento y silencio hacen un pacto y nos dejan sordos y títeres; soy un fantoche en manos de un impulso… todo gira y yo miro con los ojos entrecerrados. No hay sensación de mareo, sí de desconcierto. Un, dos, tres… La niebla de Josephine Mist, de Pepa, de mí… esa niebla resguarda la verdad de mis pupilas, la esconde en apariencias que fluyen, cambiantes y sonrientes que os recuerdan a mí. Yo soy la que soy no por ser Dios, sino por ser yo. No necesito religión, no me hacen falta suelo ni paredes para sostenerme en el remolino, en el tornado. Pero, sin embargo, te necesito a ti. Ni dioses, ni sociedad. Yo, contigo… soy yo sin ti.